catcher in the rye
я прикидывала миллион вариантов исчезнуть, рассматривала миллион возможностей сбежать. осесть на задворках Терменуса, в забытой Советом колонии, среди разномастной шушары с самых тёмных уголков Млечного Пути. это ли не конечная цель скитаний? это ли не апогей жизни, большую часть которой приходилось скрываться и убегать?
я представляла, как с утра буду вкалывать в шахте по добыче ирридия, а после — вечером, тащиться в пошарпанный бар за выпивкой кроганского происхождения и неуклюжими ухаживаниями местных работяг. представляла, как будут ныть мышцы от тяжелой работы, как струйки пота будут щекотать спину и лоб. я слышала густой и крепкий мужской дух во сне, ощущала хруст сажи на зубах. и знаешь что? это было куда приятнее приторно-сладких ароматов Цитадели, где воздух горчит изыскаными парфюмами престарелых азари.
меня тошнит от их дипломатического лицемерия, тошнит от вранья, которым они прекрывают собственные ошибки и пичкают народ. все они: саларианцы, азари, турианцы, люди...такие разные внешне, но одинаково прогнившие изнутри.
а знаешь, в чём ещё они схожи? одинаково смертные.
я не верю в капитана Нормандии (какого он вообще пола?!), не верю в разумные дредноуты длинной несколько километров, не верю во все то, в чем меня пытаются убедить по интергалактическому телевидению. я верю в снайперскую винтовку и то, что, рано или поздно, перебью их всех. одного за другим. а потом отправлюсь на задворки Терменуса.
я представляла, как с утра буду вкалывать в шахте по добыче ирридия, а после — вечером, тащиться в пошарпанный бар за выпивкой кроганского происхождения и неуклюжими ухаживаниями местных работяг. представляла, как будут ныть мышцы от тяжелой работы, как струйки пота будут щекотать спину и лоб. я слышала густой и крепкий мужской дух во сне, ощущала хруст сажи на зубах. и знаешь что? это было куда приятнее приторно-сладких ароматов Цитадели, где воздух горчит изыскаными парфюмами престарелых азари.
меня тошнит от их дипломатического лицемерия, тошнит от вранья, которым они прекрывают собственные ошибки и пичкают народ. все они: саларианцы, азари, турианцы, люди...такие разные внешне, но одинаково прогнившие изнутри.
а знаешь, в чём ещё они схожи? одинаково смертные.
я не верю в капитана Нормандии (какого он вообще пола?!), не верю в разумные дредноуты длинной несколько километров, не верю во все то, в чем меня пытаются убедить по интергалактическому телевидению. я верю в снайперскую винтовку и то, что, рано или поздно, перебью их всех. одного за другим. а потом отправлюсь на задворки Терменуса.